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Itu, São Paulo, Brazil
José Humberto de Lima. Estado não de onde fui criado, Porém, de nascimento. Que seria de mim hoje, Se aos cinco anos, Não tivesse te deixado. Paraíba! Será, que um grande fazendeiro? Será, um escritor de cordel? O que tu tinhas, para me oferecer? Naquela seca, onde nem chorar podia eu, Porque minhas águas deixaram de minar. Paraíba! Aqui em São Paulo, A qual essa amante encontrei, Coisas boas não me ofereceu. Entretanto minha força sugou, Só me restou o dom de escrever, Que de herança confesso, adquiro de Ti. Aí, sou neto de Cecília e Severino do Cangaço, Que teve um filho padre, pessoa importante. E sou filho de um tal Migué, Que com muito esforço e trabalho, Trouxe para cá seus filhos e sua mulher. Cá não valho nada, sou conhecido de pseudo-zé. Arrependido encontro eu, Maculei o que era eterno, Ajoelhado clamo a Ti, mil perdões. Não esquivei, baixei minha guarda, Pois é junto de Ti que devo ficar. Paraíba!

ESCRITA

ESCRITA
Coloco aqui fragmentos da vida, alguns textos foram escritos, em momentos que sentia as palavras acariciando-me, porém toscas, precisando ser lápidas, e confesso que estou tentando, mas ainda não esculpi nenhum diamante. Todavia, não desisto de escrever, porque só assim, sei que estou respirando.

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domingo, 24 de abril de 2016

24.04.2016


Vidas, sonhos e desejos, que nos embebedam da realidade. Somos seres rasgando escuros e costurando claras mantas, antes, que nossos corpos repousem.

Além do cosmo, somos prisioneiros de nós mesmos.

Tempos consumidos, para que o corpo absorva o prazer das luxuosas vaidades. Enquanto, nossas almas vagam por dispendiosos altares e banquetes.

Pobre, rica alma vagabunda, talvez, nunca saberás o valor onde pisas teus pés, nem tua boca provarás o sabor, que teu olfato degusta e, também, não repousarás sobre está perfeita visão, que teus olhos consome todos os dias.

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