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Itu, São Paulo, Brazil
José Humberto de Lima. Estado não de onde fui criado, Porém, de nascimento. Que seria de mim hoje, Se aos cinco anos, Não tivesse te deixado. Paraíba! Será, que um grande fazendeiro? Será, um escritor de cordel? O que tu tinhas, para me oferecer? Naquela seca, onde nem chorar podia eu, Porque minhas águas deixaram de minar. Paraíba! Aqui em São Paulo, A qual essa amante encontrei, Coisas boas não me ofereceu. Entretanto minha força sugou, Só me restou o dom de escrever, Que de herança confesso, adquiro de Ti. Aí, sou neto de Cecília e Severino do Cangaço, Que teve um filho padre, pessoa importante. E sou filho de um tal Migué, Que com muito esforço e trabalho, Trouxe para cá seus filhos e sua mulher. Cá não valho nada, sou conhecido de pseudo-zé. Arrependido encontro eu, Maculei o que era eterno, Ajoelhado clamo a Ti, mil perdões. Não esquivei, baixei minha guarda, Pois é junto de Ti que devo ficar. Paraíba!

ESCRITA

ESCRITA
Coloco aqui fragmentos da vida, alguns textos foram escritos, em momentos que sentia as palavras acariciando-me, porém toscas, precisando ser lápidas, e confesso que estou tentando, mas ainda não esculpi nenhum diamante. Todavia, não desisto de escrever, porque só assim, sei que estou respirando.

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sábado, 23 de julho de 2011

Características do Livro



Livro quando lido nós provoca. Porque através da leitura conseguimos colocar para fora todo o nosso sentimento. Sentimos arrepios. Raiva. Choramos e sorrimos.

A leitura nós deixa curioso e culto. Tudo ao mesmo tempo. Vivemos momentos de adrenalina. Viajamos por lugares fantásticos. Conseguimos estar em Oiapoque e no Chuí ao mesmo tempo. Muitas vezes pensamos está no Japão  e não sabemos como fomos parar nos Estados Unidos.

É um amigo silencioso. Porém nos transmite muitas informações. Um amigo que sabe nós orientar, e nós corrigir no momento e na hora certa.

Se não tivermos muita intimidade com ele, jamais iremos recepcioná-lo bem. Muitos têm só para enfeitar a estante. Outros acabam jogando no lixo.

E o seu conhecimento nunca será transmitido. As fronteiras não serão quebradas. E o sentimento transmitido será somente o de morte.

Morte de um amigo que jamais queria nós fazer mal. Mas se não procurarmos conhecê-lo, não iremos ter nenhum sentimento. Nem mesmo o da morte.

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